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Un sueño 1

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.¿ Qué son los sueños? ¿acaso es cierto que al soñar se es uno con la materia? no lo sé. Pero me he despertado con el corazó a galope e inundados los ojos, una de las cosas misteriosas que tienen los sueños es que nunca sabes donde inician , o porqué de pronto apareces un lugar en el que nunca has estado o quizás no existe. Por un breve momento estuve feliz, me veía a mi misma, jóven ,lozana y de larga cabellera, a mi lado caminaban mis dos hijos , al niño lo veía como de entre 8 o nueve años y ella mas pequeña, como de cuatro , habíamos ido a pasear a una ciudad extraña de calles estrechas y empedradas con ladrillos o piedras de tonos entre rojizo y marrón, caminamos un rato por las calles y de pronto apareció un hombre que me prometió que me ayudaría a cuidarlos, yo en el sueño asumí que era mi expareja y el padre de ellos, la ciudad era bella llena de tiendas con flores y edificios viejos , de ventanales tipo gótico;continuamos caminando , mientras seguíamos al hombre que pa
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Hoy, cuarto dia de este año que amenaza locura e incertidumbre, me ha levantado el sonido del viento que azota en la ventana, y la comezón que me producen en la piel esas pequeñas llagas llenas de agua, recuerdo el dicho de la exsuegra; "después de vejez, viruela" y me causa risa, mira que darme viruela a los casi cincuenta años. Camino hacia la cocina con el único deseo de beber una taza de café caliente, y mis hojos topan directamente con ese gris del cielo que se cuela por el ventanal y mi memoria me hace una jugarreta, me lanza a la infancia, al fogón cálido de la casa de la abuela a las 6 de la mañana, a ese café aromatico hervido con la mística carmesí de las brazas, al aroma a credro que ha quedado, prendido en mi memoria. Aquí huele a frío, a nieve, a aire helado, a corazones duros pienso...me vuelo a la cama a intentar dormir con la esperanza del calor del medio día,
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Hoy, justo hoy, hace cinco años y .un mes que no estás...me dejaste el regalo mas hermoso del mundo...la palabra, como un intricado nudo que en este momento está aterido en mi pecho ...alguien me ha dicho "quédate con lo mejor de las personas y no las llores"...y tengo un montón de memorias contigo que me acechan ..tengo las charlas  todas ...la sonoridad de tus palabras y no podría olvidar tu destreza para usar el lenguaje...,y me pesa la lluvia, los recuerdos de las lecturas juntos mientras el sonido de las gotas sonreía al polvo de las calles, en ese valle que tanto te gustaba...la lluvia en este instante no es la mejor compañera...hoy hace un mes padre...y nosotros aún debemos festejar la vida...hoy encontré este texto de hace  cinco años, justo hoy  se festeja el día del padre… que rara especie somos los humanos pienso hoy en un país extraño dedicó gran parte de mi tiempo a cuidar ancianos y veo tanta soledad en sus ojos y pienso a la vez en mi padre y en mi madre en tod

II..textos sueltos

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  De la misma manera en que se pierde el autobús, dejé que te marcharas. Fue el temblor en mis manos, el sudor, los silencios las cosas nimias cual tropo humano me delatan. Inexorablemente te transformas, pozo blanco donde mis insomnios y el humo temerariamente se acumulan. pero es la noche la recurrente isla donde anclo donde el cúmulo de argumentos se amotinan valle profundo donde mis deseos libran una guerra. Nunca me agradaron las palabras principio y fin en un poema tienen un eco de cimientos de casa derruida un resabio de escombros, una sombra baldía. Como una estación desnuda es mi deber decirlo dejaste esta casa donde el polvo arquea y reverbera el silencio con mortal alevosía. Puedes creer ahora que todo aquí es arboleda Los libros, los silencios, los rayos de luz que violan la penumbra Los silencios, el pesado vacío que perfuma humedad Los silencios, espejo que habla y se mira a si mismo Los silencios, tu ropa enjambre de tu aroma Los silencios, aldabas prisioneras de las

El rito de las Flores

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El rito de las Flores                                                                               (a  mi padre) El día siguiente fue una lámina azul tan  inmensa y pesada como ésta hoja en blanco que se ha mantenido intacta las flores  erguidas al pié de tu féretro fueron vigilantes blancos de tu sueño, decían entre sí que la sal anidaba en sus pétalos. Esa noche mi corazón se transformó en roca No pude derramar  ni una lágrima sólo quería proferir palabras a la hora exacta en que te fuiste.. Y es que hablamos  de la muerte como un país lejano como una isla en la que arribaremos una estación cualquiera. Esa  madrugada partió en dos al mes de mayo y  te marchaste antes de armar  el equipaje. Inexorablemente pienso  este carnaval de instantes que nos dejas tus libros, los temas evadidos, la ideas complejas que ahora entenderé menos Nunca me  aterró tanto el  blanco de una cama como  esa de la madrugada en que te fuiste. Aún no puedo voltear la vi
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8 de Febrero 2018....día 12 En realidad sólo han transcurrido unos días, doce para ser precisos. Después de varios meses de vivir al filo de las redes, por fin se atrevió a decir lo que yo había tenido como premonición.  Aquella noche había soñado con un largo camino de terracería, yo lo recorría en busca de algo, que no sabía a ciencia cierta que era, a cada paso el corazón acrecentaba su ritmo y el golpeteo en el pecho era como una especie de tambor antes de un ritual. Caminé hacia un punto que, a la distancia irradiaba un verde luminoso, al llegar ahí pude distinguir que se trataba de  un parque. Frente a mí, como  brazos las enredaderas me invitaban a permanecer entre ellas, y un poco más allá, al volver la vista pude ver que ese punto azul, era el principio. Como si fuera un imán aquel hombre me arrastraba hacia su presencia,  yo no resistí la curiosidad de verle los ojos, y en ese instante me acercó a su boca. Ese fue el principio del deshielo, sentí la piel cubierta por
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(Del poemario Esquirlas de Memoria) Miro por la ventana y hay un péndulo asidero del tiempo que antes fueran, los cristales, los pozos, los espejos, y pienso en tus ojos derramando trozos de vida y todo me remite al otoño , a su cuerpo ocre a las hojas que verdes cantaron primaveras y hoy crujen bajo el yugo del pié extraño. Tenías razón, todo se pierde en este carnaval de cosas nimias y la vida es como la buena tierra una algarabía de fecundidades un catálogo complejo ahíto de objetos de supervivencia. Cómo decirte Padre, que también temo a la muerte que inevitable, es alarido contundente y se apodera de mi pecho y levanta una muralla. Esta tarde se sofoca en el naranja ardiente de horizonte y quiero pensar que hacia allá vamos, que las alas de Ícaro fueron las últimas y hoy ya no hacen falta. Afuera el viento gira, da piruetas, se desliza nada cambia, así es y hay que decirlo. La vida es sólo un salto y Babel aquí se queda todos los momentos llegan desnudos y sólo nos tienen