(Del poemario Esquirlas de Memoria) Miro por la ventana y hay un péndulo asidero del tiempo que antes fueran, los cristales, los pozos, los espejos, y pienso en tus ojos derramando trozos de vida y todo me remite al otoño , a su cuerpo ocre a las hojas que verdes cantaron primaveras y hoy crujen bajo el yugo del pié extraño. Tenías razón, todo se pierde en este carnaval de cosas nimias y la vida es como la buena tierra una algarabía de fecundidades un catálogo complejo ahíto de objetos de supervivencia. Cómo decirte Padre, que también temo a la muerte que inevitable, es alarido contundente y se apodera de mi pecho y levanta una muralla. Esta tarde se sofoca en el naranja ardiente de horizonte y quiero pensar que hacia allá vamos, que las alas de Ícaro fueron las últimas y hoy ya no hacen falta. Afuera el viento gira, da piruetas, se desliza nada cambia, así es y hay que decirlo. La vida es sólo un salto y Babel aquí se queda todos los momentos llegan desnudos y sólo nos tienen