Esta herida abierta, cotidiana incertidumbre perseguida por la bestia realidad que me acorrala, ciudad jaula que desploma silencios y miserias rumiar de sangre y de imposibles ineludible herencia de mudos pájaros que acechan. Y luego a poco viene la noche con su ardiente negro de escasa luminosidad de estrellas, sus labios secos y ahí, a mitad del oscuro erial estás entre la densa geometría del silencio. Y pienso que es cierto, que pudiste partir de una ciudad cualquiera a otra para dejar las homilías como estatuas de algún jardín abandonado pero yo vuelvo al sitio donde creo que abundan como granizo todo verbo Padre a quién le reclamo ahora ésta mi infancia tatuada de tu ausencia qué hacer con las lecturas devoradas en el tiempo , las palabras y las cosas con la herrumbre desamparo que a ratos es un lastre… Nunca me agradó el sonido de la tierra siendo lanzada por la pala nunca las flores como rito, que a tu muerte se jactaron dejándonos la casa llena. Después qu...
